Érase una vez, una triste flor incolora. Y no digo negra, ni blanca, ni siquiera transparente, no. Incolora. Cuando alguien ponía sus ojos en ella, ésta aprovechaba inquieta para preguntar: "Disculpe señor, es usted tan amable de describirme?" Y todos, absolutamente todos, le hablaban de su tamaño, de su forma y de su aroma. Pero nadie encontraba nunca palabras para definir su color...
El sol se pone en Down Stone Hill. Aún resbalan sus rayos asomando entre las colinas y parecen los robles más áureos de lo que el otoño perfila. El calor se retira y deja paso a una humedad discreta que envuelve las alas del pequeño pájaro carpintero. Cesa entonces su picoteo mientras busca refugio dentro de un árbol, y asoman lentamente las primeras estrellas de una noche que se advierte limpia y serena...
Entiendo que, llegados a este punto, debo tomar una decisión. Pero me resulta tan difícil. María me lo advirtió esta mañana sin pronunciar palabra, como ella suele advertir los problemas. Lanzó un ultimátum con los ojos. Y ahora sé que debo pronunciarme o lo perderé todo definitivamente. Ojalá pudiera consultarlo contigo...
Y entonces alzó el puñal, y con éste se alzó la rabia y el dolor contenido durante décadas de esclavitud. Y se alzaron también sus antepasados de tez sombría, y cada muerto caído a los pies del patrón. Miles de manos curtidas y encallecidas agarraron ese puñal. Y por primera vez en su vida, rompió a llorar...
Cuando la señora Augusta apareció esa mañana llevaba dibujado un agraciado bigote Daliano sobre su retorcida boca. Casualmente, esa misma noche un travieso y osado fantasma había robado todos los espejos de la mansión, así que se pasó el día dando sus habituales coces a los sirvientes sin ser consciente de su original mostacho. Y durante unas horas la casa Reverte fue un constante latir de risas burlonas y terapéuticas.
Imantados se buscan,
se huelen,
se tientan,
berrean con la boca cerrada
y las pupilas abiertas
una íntima danza
de cortejo.
Adiós al miedo.
Lejos de temblar
quiebran la coraza
y despliegan heridas.
Se saben desnudos,
se reconocen eternos,
caen rendidos al amor...
...Y colorín colorado, este cuento se ha acabado
Texto: Verónica C.G.
Fotografía: Estrella C.G.
